O HOMEM QUE VIA DEMAIS
A rotina era a mesma de sempre: ao chegar do trabalho, tirava a roupa, jogava tudo em cima do sofá da sala, sapatos para um canto e meias pra outro, ligava a TV com um rápido toque no controle remoto e se metia no banheiro, recebendo a água morna da ducha por alguns minutos no rosto, como se quisesse livrar-se do grande cansaço que se acumulára pelo corpo durante todo aquele dia – exatamente igual a tantos outros, extremamente cansativo - que fazia parte do seu cotidiano como gerente de banco. Após o banho, vestindo uma bermuda, preparava ele mesmo o seu café, retirava da geladeira o necessário para alimentar-se e, em seguida, já de cigarro acêso na boca, dirigia-se à varanda do apartamento, no vigéssimo quinto andar, onde morava, sozinho, há mais de quatro anos, desde que se divorciára da esposa. Sentava-se diante da luneta, observava o relógio e dizia consigo mesmo:
- Sete e quinze... Vamos à Madonna...
Àquela hora da noite, dezenas de janelas se acendiam nos muitos edifícios que circun- davam aquele onde morava. E Maurício conhecia a história da maioria delas. Uma das suas janelas preferidas era, sem dúvida, a da Madonna. Dera-lhe esse nome pelo excesso de exibicionismo da jovem. Assim que entrava no apartamento, por volta das sete da noite, acendia todas as luzes, livrava-se do vestido e de tudo o mais e, completamente nua, desfilava ante as janelas abertas, indo da sala para o quarto e vice-versa, até que iniciava uma sessão de ginástica para matar qualquer voyeur. A luneta possante a deixava ali, bem pertinho, ao alcance das suas mãos. E Madonna, ninguem sabe como, parecia sentir a presença de alguém, desdobrando-se em gestos sensuais, ao som de salsas e merengues. Quinze minutos depois, seguia para o banheiro e, ao se passarem dez minutos, já estava lá, diante do espelho, enxugando-se e usando, após, a mesma toalha, enrolada na cabeça, para secar os cabelos. Deitada na cama, com as pernas abertas na direção da janela, fazia uso do controle remoto para ligar a TV. E ficava assim, por uma hora, mais ou menos, até que, colocando um travesseiro entre os braços, apagava as luzes para dormir. Parecia viver sozinha, longe da família e, ao que tudo indicava, não tinha namorados nem muitos amigos. Ao longo daqueles anos de observação, somente de tectára umas dezenas de visitas, algumas delas repetitivas, como a de um casal de meia idade (aparentemente seus pais), que sempre ficava por uma semana no apartamento e depois desaparecia por longo tempo. E as duas jovens (colegas de profissão, com certeza) e que só apareciam em alguns finais de semana, quando ficavam num bate-papo sem fim, entrecortado por risadagens e paradas estratégicas para novas doses de uísque. Afora isso, mais nada que pudesse alterar a vidinha rotineira de Madonna no seu nem sempre privativo recanto.
Uma outra janela muito interessante era a de Romeu e Julieta. Jovens ainda, eles estavam na faixa de idade de Madonna: entre vinte e trinta anos. Ela, estudante, morava com seus tios, que jamais a deixavam sozinha, exceto em certas ocasiões, quando tinham que sair e ela arranjava uma desculpa para ficar sozinha. Vendo-se só, corria pro telefone e dava o aviso. Minutos depois, o Romeu ali estava, tocando a campainha do apartamento.Toda perfumada, usando apenas uma mini-saia e uma blusinha, ela o fazia entrar e, tão logo fechava a porta, eles se abraçavam, como se não quisessem perder tempo. Dali por diante era uma sequência de transas as mais diversas, como se estivessem enlouquecidos pelo sexo, ora rolando na cama, ora no piso atapetado, traduzindo em gestos e beijos toda a paixão que os envolvia. Antes da meia-noite, Romeu já estava longe e ela, deitadinha na cama, esperava, tranquila, a volta dos tios.
Tendo aprendido a ler os lábios, ficava fácil, para Maurício, identificar seus personagens, penetrar em suas vidas e descobrir seus mais íntimos segredos.
Foi assim, atento a um dos telefonemas de Madame Bovary, que descobriu uma nova faceta daquela mulher, belíssima nos seus quarenta e poucos anos, de corpo escultural, de longos cabelos louros e de olhos azuis, que dava um verdadeiro show erótico com seu marido, em noites inesquecíveis, não só para ambos, como para o espectador privilegiado. Quando o marido viajava, ligava para a cunhada, e abria o jogo:
- Não quero trair seu irmão. Preciso de você.
E a jovem cunhada, como autêntica defensora da honra da família, fazia companhia à pobre e abandonada esposa, satisfazendo todos os seus caprichos, especialmente as suas taras sexuais. Como a mulher morava no vigéssimo primeiro andar, a visão de Maurício era perfeita. E ele, logicamente, vivia rezando para que o marido viajasse muito e demorasse bastante a voltar.
Eram poucos os amigos que o visitavam e desfrutavam do privilégio de observar as janelas, ali, no conforto da varanda às escuras. Todos, sem exceção, ficavam malucos com a novidade.
- É melhor que filme pornô ou show de strip-tease...
- Está na hora da Mulher-Gato. Sem o Batman, é claro - dizia o Maurício.
E lá estava ela, toda vestida de preto, praticando karatê. Como sempre, ao começar a suar, tirava a roupa e continuava com o treinamento, agora bem mais interessante para os ávidos olhos da platéia inquieta.
À sua maneira, Maurício adorava tudo aquilo e ia levando a sua vida, divertindo-se cada vez mais com o seu cinema particular e exclusivo.
Só uma coisa, no entanto, o intrigava: o buraco negro - um apartamento que sempre estava com as janelas fechadas, quando as luzes estavam acêsas, mas que só eram abertas quando a escuridão domina-va o seu interior. Jamais vira um vulto sequer do seu inquilino. E assim estava há muitos meses. Como se um espírito o habitasse.
Numa certa noite, após o banho, abriu a geladeira, preparou um sanduiche, botou refrigerante num copo, apagou as luzes e lá se foi pra varanda, rapidamente:
- Já são quase oito horas - pensou. Estou atrasado. Devo ter perdido o show desta noite da Ma-donna !
Mordeu o sanduiche, já que estava faminto, tomou um gole do refrigerante, sentou-se e meteu o olho na luneta, que já estava apontada para seu alvo predileto.
- A Madonna... ela não está na sala... nem no banho... vejamos o quarto... a cama...
Tomou um grande susto com o que viu:
- Meu Deus !
A jovem estava estirada na cama, completamente nua, e havia sangue sobre o seu peito esquerdo.
- Parece que está ferida... ou morta !
Súbito, saindo do banheiro, despido, um homem... de rosto muito conhecido... o marido de Madame Bovary. Parecia nervoso. Vestiu-se apressadamente. Apanhou o revólver sobre a mesa de cabeceira e o colocou na cintura. Ficou, por um momento, olhando, como se estivesse admirando o corpo inerte de Madonna. Depois, apagou as luzes, abriu a porta e saiu.
Mesmo apavorado, Maurício dirigiu a luneta para a janela de Madame Bovary. Na cama, a mulher e a cunhada se divertiam, enquanto assistiam, na TV, filmes pornográficos, em vídeo.
Viu quando o marido abriu a porta com cuidado e entrou.
- Essa, não. O homem vai mata-las ! - pensou.
Sentiu um alívio, quando o marido guardou o revólver na escrivaninha e gritou:
- Lídia, meu amor, estou de volta !
Imediatamente, tratou de focalizar a janela do quarto.
As duas mulheres saltaram da cama, a cunhada retirou a fita do vídeo e desligou a TV, enquanto a esposa se vestia e elevava a voz, dizendo:
- Um momento, querido.
As duas mal haviam se vestido, e a mulher já mandava:
- Pode entrar, Adolfo.
O homem entrou e foi dizendo:
- Hoje, a minha querida irmãzinha vai dormir no seu quarto.
E dando-lhe um beijo:
- Obrigado por ter feito companhia à Lídia.
Assim que a irmã saiu e se trancou no quarto, convidou a esposa:
- Vamos tomar um bom banho juntos ?
Despidos, entraram no banheiro já entre beijos e abraços.
Impressionado com tudo o que assistira, angustiado mesmo, não queria mais ver nada daquilo. Completamente zonzo, dirigiu-se à uma poltrona, na sala, onde praticamente desfaleceu. Estava em pânico.
- O miserável matou a Madonna e, agora, está transando com a mulher como se nada demais tivesse acontecido ! - concluiu.
Sem saber o que fazer, ficou ali, remoendo os fátos:
- Se eu avisar à polícia, terei que explicar tudo. Não devo envolver-me nisso. Perderei meu cargo no banco.
Foi quando a campainha tocou. Coração aos saltos, foi atender. Era um homem estranho, calvo, de olhos pequenos, aparentando mais de quarenta anos pelo bigode grisalho.
- Sou delegado de polícia e vim lhe propor um trato.
- Que trato ? - quis saber, mais nervoso do que nunca.
- Moro no prédio em frente - foi dizendo e entrando. - Naquele apartamento ali, que vive às escuras.
- O buraco negro... - sussurrou Maurício.
- Houve um assassinato. Mataram uma jovem. Chamaram-me ao local. Diga-me quem é o assassino e livrarei sua cara.
- Nada sei...
- Uso uma luneta de lentes infra-vermelhas. Vejo tudo o que ocorre, inclusive no escuro. Tenho acompanhado todo o seu interesse em olhar a janela da moça. Não o recrimino e até o invejo. Era uma belíssima mulher.
- Mas eu...
- Se não quiser colaborar, terei que prendê-lo.
Dirigiu-se à varanda e olhou pela luneta. A Madame Bovary continuava dando ao marido tudo o que ele merecia.
- Foi ele ? - perguntou, virando-se para Maurício.
Balançando a cabeça afirmativamente, foi adiante:
- Ele a matou. O miserável. E nunca esteve antes no apartamento. Deve ter arranjado uma outra chave ou coisa assim. Ponha esse sujeito na cadeia !
- Deixe comigo - prometeu o delegado. E uma dica: você não sabe o que está perdendo olhando de lá pra cá. Você tem umas vizinhas espetaculares.
Rindo, botou a mão no ombro de Maurício e se encaminhou para a porta:
- Obrigado por tudo.
E foi embora.
Dois dias depois, a notícia estava nos jornais: ”Desesperado por encontrar a mulher na cama com a irmã, foi repudiado pela vizinha e a matou a tiros.”
Vendeu a luneta.
